Fib nº 1

El 
y 
ella
dos sombras
en el abismo
de mil órbitas distintas.

invictus.

En Cinta .

La cinta de moebius


Y que ya no sea mas hoy deseas de nuevo
pero llevas destino de girar en cicloide
en la recta del tiempo que por dias maldices
y te veo ascender por la cinta de moebius
pobre hormiga de escher
y te intuyo buscar el reves a la vida
y te niegas a ver su inexistencia
y  que ya no sea mas hoy deseas de nuevo
ni cicloide ni cinta
desesperas y callas.

(Jesús Malia)

La fuerza del cero.

El cero es la huella digital del infinito

la redondez perfecta de la eternidad.

El cero es el límite

a partir del cual el silencio

comienza a hablar con los gestos del mimo

y con los ojos burlones de la locura.

El cero no resta

el cero acumula

perdiendo todo lo que lleva encima.

Su ventaja es la desnudez

la desnudez pura del deseo colmado

del deseo que renuncia

luego de hartarse de beber la vida

con la sed del hombre cadenciado.


 

El cero es haberlo perdido todo

y estar frente al horizonte

esperando la salida de un fuego redondo

ese sol que todo lo dice

sin pronunciar palabra.

 

El cero gira sobre sí mismo

y crea el universo .

                               (Martín Alvarenga)

Volver a empezar.

Hoy el sol
saldrá y se pondrá...
lo demás está por decir.

ECG

Un período del ECG consiste en una onda P, el complejo QRS, la onda T y la onda U, tal y como se muestra en la figura.

Mi amigo Miguel si que sabe explicarlo bien pero con otra combinación de letras.

ELECTROCARDIOGRAMA

Esta es la gráfica de un corazón

cansado de latir, a la deriva;

noria del tiempo y de la sangre altiva,

sutil esquema de la sinrazón.

Aquí sobre el papel las pulsaciones

de una mujer a la sazón desesperada:

Escrito está ya estaba desahuciada,

sin más necesidad de explicaciones.

Y esta simple escritura tan concreta

resulta ser la auténtica palabra,

la arcana clave que buscó el poeta.

No hay más misterio ni razón secreta,

ni estructura, ni luz, ni abracadabra:

Trémulas rayas, triste papeleta.

(Miguel Cobo)

Al cabo.

               

Al cabo, son muy pocas las palabras
que de verdad nos duelen, y muy pocas
las que consiguen alegrar el alma.
Y son también muy pocas las personas
que mueven nuestro corazón, y menos
aún las que lo mueven mucho tiempo.
Al cabo, son poquísimas las cosas
que de verdad importan en la vida:
poder querer a alguien, que nos quieran
y no morir después que nuestros hijos.

(A. Bautista)

Dualidad en un triángulo.

-
Seré imparcial como un tigre: las dos me caen bien
-carne de primera-
pero el cuerpo de una de ellas
ha sido más trabajado por la intemperie del placer,
más penetrado por las estacas de la luna,
más endurecido por las lágrimas ocultas,
y se ha vuelto
desdeñosamente felino.
-
La otra, en cambio, todavía se sorprende,
me halaga con su mirada,
como si viera en mí un ídolo primitivo,
irascible y tosco pero valiente y sabio;
cuando la toco, cree que soy de fuego
y quisiera volverse madera para arder.
.
Cuando toco a la otra, en cambio,
me confunde con la brisa y los insectos.
¡Hala, pues!:
¿a quién queréis que escoja sino a aquella
que me hace sentir grande como el misterio de la selva?
¿Por qué a la otra, a la más dura que yo?
-
Pero, bien pensado, quizás sí.
Aquélla me arrancaría de mí,
querría llevárseme de Africa
y enterrarme en bienestar y melancolía.
La otra, en cambio, se quedaría:
¡ah, safari en la sabana cada día
y cada noche jugar a devorarnos!-



(David Jou)

Bolero.

"Si la noche espera todo el día,
espera tú también"

Geometría del abandono.

"Polvere d infinito (Tobia Rava)

Intenta alabar al mundo herido.
Recuerda los largos días de junio,
fresas silvestres, gotas rosadas de vino.
Los hierbajos que metódicamente invadían
las casas abandonadas de los desterrados.
Debes alabar al mundo herido.
Mirabas yates y barcos,
uno de ellos tenía que emprender un largo viaje,
al otro le aguardaba sólo la salobre nada.
Veías refugiados caminar hacia ninguna parte,
oías a los verdugos cantar
alegremente.
Deberías alabar al mundo herido.
Recuerda aquellos momentos, en la habitación blanca,
cuando estabais juntos y el visillo se movía.
Vuelve con la mente al concierto, cuando estalló
la música,
Recogías bellotas en el parque en otoño
y las hojas sobrevolaban girando las cicatrices de la tierra.
Alaba al mundo herido
y la pluma gris perdida por un mirlo,
y la luz delicada que vaga y desaparece
y regresa.

(Adam Zagajewski)

11.

                                                                               

                                                                                
ONCE

Ningún padre de la iglesia
ha sabido explicar
por qué no existe
un mandamiento once
que ordene a la mujer
no codiciar al hombre
de su prójima.

(Mario Benedetti)

Territorio fractal.

           Cuando intenté medir la línea

de la costa de Samos o de América con tanta precisión como soñó el geómetra -estadios, pies, pulgadas o cabellos- sabré de las distancias infinitas y del esfuerzo estéril. Mas hoy está tu cuerpo entre mis manos y es descubrirlo empresa del viajero. Recorreré tus poros no a la manera ausente del poeta sino con el oficio del cartógrafo: dibujando sus valles, arboledas, las piedras del camino, el musgo de las piedras y los poros del musgo con sus valles. Nunca terminarás. Ni yo de atesorar tu geografía: cada vez más en ti, cada paso más lejos de alcanzarte. (Carlos Briones)

79

"Herencia"

Algo hermoso termina ...



                           Todos los días del mundo

                    algo hermoso termina.

                    Jaroslav Seifert

Duélete:

como a una vieja estrella fatigada

te ha dejado la luz. Y la criatura

que iluminabas

                   (y que iluminaba

tus ojos ciegos a las nimias cosas

del mundo)

ha vuelto a ser mortal.

Todo recobra

su densidad, su peso, su volumen,

ese pobre equilibrio que sostiene

tu nuevo invierno. Alégrate.

Tus vísceras ahora son otra vez tus vísceras

y no crudo alimento de zozobras.

Ya no eres ese dios ebrio e incierto

que te fue dado ser. Muerde

el hueso que te dan,

llega a su médula,

recoge las migajas que deja la memoria.

(Piedad Bonett)

Atalaya.

Las olas de la mar
esconden la pasión
de lunas recurrentes.



Los girasoles guardan

el secreto del tiempo

y dibujan sus órbitas.







 





Los pájaros comparten

su camino de estrellas

 cada noche distinta.





Yo los miro, renazco

y me siento a esperar

lo que apenas intuyo.

(Carlos Briones)



Advertencia.

"Rueda de la Fortuna"

Si alguna vez sufres -y lo harás-
por alguien que te amó y que te abandona,
no le guardes rencor ni le perdones:
deforma su memoria el rencoroso
y en amor el perdón es sólo una palabra
que no se aviene nunca a un sentimiento.
Soporta tu dolor en soledad,
porque el merecimiento aun de la adversidad mayor
está justificado si fuiste
desleal a tu conciencia, no apostando
sólo por el amor que te entregaba
su esplendor inocente, sus intocados mundos.

Así que cuando sufras -y lo harás-
por alguien que te amó, procura siempre
acusarte a ti mismo de su olvido
porque fuiste cobarde o quizá fuiste ingrato.
Y aprende que la vida tiene un precio
que no puedes pagar continuamente.
Y aprende dignidad en tu derrota,
agradeciendo a quien te quiso
el regalo fugaz de su hermosura.

De «Los vanos mundos» Felipe Benitez Reyes

Un consejo

"Castillo de la Iruela (Jaen)"

Donde los compases sean incapaces de dividir el tiempo.
Donde la recompensa no pueda ser razón de nada.
Donde las líneas sean solo posibilidades para avanzar.
Donde las llamas sean solo pequeñas danzas admirables.

Quizás es allí donde debas buscar...

365

Es el último día del año que vivimos en su totalidad.

Como diría Vivaldi

pasamos las cuatro estaciones.

Hicimos el amor,

nos lamimos como animales ebrios de sol.

No lo olvides:

alcanzamos, juntos (nosotros), el cielo.

Y nadie tiene interés

ni en regresar

ni en saber de donde vino.

(José Luis Mangieri)

Tríptico 1.

Las seis se superponen
en un eco de esbeltas campanadas
de fiel despertador, en la mesilla llena
de apuntes de Mecánica.
La taza de café me está mirando
y una vez más el tubo fluorescente
es redondo.
De noche
casi todo es redondo.
El posavasos sucio
intenta recordarme aquella madrugada
en la que apenas pudo un saxofón
compartirte conmigo.
La pluma ,algunas fotos,
dos libros y un papel entre sus páginas
que debe señalar algo importante
-¿recuerdo aquel teléfono
que no llegué a apuntar ?-


La pantalla de cuarzo
de la calculadora
ha borrado sus dígitos.
En la pared, clavada con chinchetas,
siempre vela mi sueño una tabla periódica.
Y este viejo papel de pentagramas
tan duro que parece cartulina
está lleno de fórmulas.
Sospecho que no son tan importantes
y gobiernan la vida, el movimiento
de vaivén, las mareas...
pero sólo en invierno.
La luz es otra cosa:
es algo escurridizo
como un cuerpo mojado.
La arena era finísima
¿recuerdas ? pero el agua
trajo un olor extraño aquella tarde.
Yo dije que a petróleo
y tú que nos quedáramos otro rato en la playa.


Las espumas rompian
junto a nuestras toallas empapadas de sal.
El sol ponía
otro punto final a sus posibles órbitas.
La supuesta nobleza del Neón no le impide
esa forma de serpentear por las paredes;
y el Oro ni siquira
es la décima parte de cuanto aqui reluce.
Si todo es relativo
¿por qué nos aferramos a cosas tan banales ?

(Carlos Briones, Triptico 1)

Nada es lo mismo.

                                                             La lágrima fue dicha...
Olvidemos
el llanto
y empecemos de nuevo,
con paciencia,
observando a las cosas
hasta hallar la menuda diferencia
que las separa
de su entidad de ayer
y que define
el transcurso del tiempo y su eficacia.
¿A qué llorar por el caído
fruto,
por el fracaso
de ese deseo hondo,
compacto como un grano de simiente?
No es bueno repetir lo que está dicho.
Después de haber hablado,
de haber vertido lágrimas,
silencio y sonreíd:
Nada es lo mismo.
Habrá palabras nuevas para la nueva historia
y es preciso encontrarlas antes de que sea tarde.

(Angel González)

Otro poema en honor a Sherlocok Holmes.

                                    

 

 

                               Las tenues cuerdas de un violín.

Tenue noche los envuelve,
tiernamente es serena,
solo la luz de una vela,
es testigo de sus sueños.

Y en las calles Londinenses,
no vuela un alma por ellas,
mas que espíritus de estrellas,
titilando grandes veces.

Tras diecisiete escalones,
y una gran puerta cerrada,
madera cubre sellada,
al cazador de ladrones.

El ligero humo a tabaco es,
breve olor en el vacío,
de una pipa a su albedrío,
al sillón abandonada.

Y al perchero retirada,
la capa de cacería,
que al detective en compañía,
sobre sus hombros alzada.

La lupa depositada,
en la blanca chimenea,
en la que se vea,
su aguja plateada.

Y el violín en una esquina,
con sus cuerdas empolvadas,
música en largas veladas,
a unas cuerdas reprimidas.

Al tenue candor del fuego,
que ahora negras cenizas son,
ambas butacas recuerdan,
el pasado ambiente del salón.

La bata de Holmes,
una antigua acompañante,
recuerdo desesperante,
de un sabueso como el hielo.

Los bellos ojos de cielo,
cerrados parpados tapan,
veloces de luz escapan,
rápidos a la muerte en velo.

Manos de venas surcadas,
la unica sabana aferran,
más los canos pelos yerran,
en sus horas trabajadas.

En el último suspiro,
los iris de vida vana,
ven de una forma plana,
a Watson muerto y perdido.

Y en la bella noche estrellada,
a ajedrez juega la vida,
y la muerte ya aprendida,
da a sucumbir a su amada.

Sus ojos se van cerrando,
su lagrima emprende huida,
y su boca corroída,
Irene, muere pronunciando.

(Esmeh Holmes)

Madame Butterfly

 Las matemáticas son la abstracción como voluntad,

 la profundidad intelectual infinita,

 la belleza rebelde de la conexión cierta e inesperada.

 Llegamos a ellas por el músculo de la razón

 por el nervio de la curiosidad insaciable,

 por el hambre de belleza estructural.

 Las matemáticas nos poseen

 nos desfloran como un amante urgido

 nos corroen como un feroz mal de Ébola,

 nos consumen como una pasión no correspondida...

Las matemáticas son las mariposas bordadas en un abanico de fondo rojo bermellón.
 Un giro de cabeza imprevisto nos hizo parecer verlas  aletear con coquetería. Solo en ese momento y no en otro, los reflejos iridiscentes levantaron la tapa de nuestros sesos y vimos girar su mecanismo frenético y misterioso.

Pero para cuando parpadeamos y sacudimos la cabeza de nuevo-incrédulos- quizás aún confiados en que la tapa segiría abierta solo vimos mariposas hiératicas, glaciales, casi desafiantes ancladas de nuevo en el mar rojo bermellón del abanico...

Rencor.

.

A veces lo peor no son las cosas,

sino lo que estas duran.

Lo peor de las cosas nos ocurre

cuando se nos instalan muy adentro

La ansiedad, la aspereza y el olor a podrido.

Lo peor nos sucede

cuando la oscuridad se hace completa.

Cierra la puerta al rencor.

Si logra visitarte se queda para siempre.

(Amalia Bautista)

Gotas asimétricas.

Gotas asimétricas
caen por la ciudad
como ira acomodándose
entre dos.

Gotas en asimétrica orfandad
libera de su piel la urbe extinta
justo cuando:
Te extraño sin rebeldía...

Gotas asimétricas
caen
a mi lado extinto de ocasión.

Me gasto un calor extraño
que me nace en el pertrecho y el delirio
al no verte.

Nunca he dicho hazme ...
nunca diré te hice ....
nunca te dirán nada.

Gotas asimétricas nos conmueven en exilio.

Porque solo llueven fantasmas en ciertas latitudes.

(J.J.Rios)

Mes 11

Cada vez que me sorprendo
poniendo una boca triste.
Cada vez que en mi alma
hay un noviembre húmedo
y lloviznoso.
Entonces entiendo
que es más que hora
de hacerme  a la mar
tan pronto como pueda.

(Herman Melville,Moby Dick)

Te de las 5.

Deseo de las 20:17

                     Que el azar me lleve hasta tu orilla,
                        ola o viento, que tome tu rumbo,
                   que hasta ti llegue y te venza mi ternura.

                                                                                                               (Dario Jaramillo)

Angeles.

"Arcangel San Rafael"

En relación a las características de los ángeles , Tennyson Holdrige Mc Peterson, estudiosos del tema, agregan lo siguiente:

  1- Sueñan con sumar en forma binaria.
  2- Predicen eclipses .
  3- Coleccionan pilas alcalinas .
  4- Suben a trenes sin destino .
  5- Rien de buena gana .
  6- Aman las probabilidades .
  7- Les gustan los acordes en Mi Mayor .
  8- Detestan la música atonal .
  9- Cantan siempre cuado nadie los escucha .
10- Dibujan líneas paralelas con lápiz de grafito .
11- Juegan a la oca con dados de 8 caras.
12- Creen que las letras mayúsculas son verdaderamente minúsculas .
13- En el piano sólo distinguen la nota Si.
14- Prefieren vivir en apartamentos estancos  antes que en palacios .
15- Siempre fuman cigarros puros.
16- Emiten ruidos guturales , llegando a colocar piedras en su boca, pronunciando la palabra cheita.
17- Siempre, siempre,siempre te protegen y están contigo.

  Aunque estas  características han sido impugnadas por varios conocedores del tema, Holdrige señala tener fundamentos y antecedentes para demostrar lo que afirma.

10+10

No importa si fracaso en mi tarea,

al fin y al cabo lo inmutable siempre

seguirá siendo lo inmutable, y nada

sumo o resto. La luna estará quieta

desvelándome siempre. Las orillas

seguirán desgarradas por el mar.

El sol seguirá siendo el implacable

deslumbramiento. Siempre habrá una araña

que vomite cristal y seda juntos.

Siempre habrá niebla. Y seguirá existiendo

la violenta ternura de tus manos.

(Amalia Bautista)

CLASE DE GEOMETRÍA.

Bach y Noebius

El canon es una forma musical en la que las distintas partes se incorporan sucesivamente repitiendo la melodía de la voz principal. Lo sorprendente del Canon del Cangrejo de Johann Sebastian Bach es que el acompañamiento repite exactamente lo hecho por la voz principal pero en sentido inverso, lo cual se puede ver perfectamente en la partitura: el pentagrama de abajo repite lo escrito en el de arriba pero invertido en el tiempo. Es como si una melodía interpretada marcha atrás se sirviera de acompañamiento a sí misma.
.
El siguiente vídeo muestra cómo la partitura puede escribirse en un pentagrama sobre una cinta de Noebius.

Gambito de dama.

Porque éramos amigos y, a ratos, nos amábamos;
quizá para añadir otro interés
a los muchos que ya nos obligaban
decidimos jugar juegos de inteligencia.
Pusimos un tablero enfrente de nosotros:
equitativo en piezas, en valores,
en posibilidad de movimientos.
Aprendimos las reglas, les juramos respeto
y empezó la partida.
Henos aquí hace un siglo, sentados, meditando
encarnizadamente
cómo dar el zarpazo último que aniquile
de modo inapelable, y para siempre, al otro.

(Adélia Prado)

Falta de atención.

 

Ayer me porté mal en el cosmos.

Viví todo el día sin preguntar por nada,

sin sorprenderme de nada.

Realicé acciones cotidianas,

como si fuera lo único que tenía que hacer.

Aspirar, espirar, un paso tras otro, obligaciones,

pero sin pensamientos que fueran más allá

de salir de casa y volver a casa.

El mundo podría ser tenido por un mundo loco

y yo lo tuve para mi propio y trivial uso.

Ningún cómo, ningún por qué,

o de dónde ha salido éste,

o para qué quiere tantos impacientes detalles.

Fui como un clavo superficialmente clavado a la pared,

o

(aquí una comparación que no se me ha ocurrido).

Uno tras otro se fueron sucediendo cambios

incluso en el limitado campo de un abrir y cerrar de ojos.

En la mesa más joven, con una mano un día más joven

había pan de ayer cortado de forma distinta.

Las nubes como nunca y la lluvia como nunca,

porque era con otras gotas que llovía.

La Tierra giraba sobre su eje

pero en un espacio abandonado para siempre.

Duró sus buenas 24 horas.

1.440 minutos de ocasiones.

86.400 segundos que mirar.

El cósmico savoir-vivre

aunque calla sobre nuestro asunto,

exige, sin embargo, algo de nosotros:

una cierta atención, un par de frases de Pascal

y una sorprendente participación en este juego

de reglas desconocidas.

(Wislawa Szymborska )

Contabilidad.

El debe y el haber:

doble columna

que el tiempo va asentando

sobre el libro de cuentas de los días

con mano minuciosa

y rigor que no admite apelaciones.

Tarde ves el balance,

las deudas, los desfases,

las pérfidas movidas del contable

que hizo que aquel cruzara muy temprano

y ese otro muy tarde por tu vida.

Y está lo que no ves,

lo consignado con miserables tintas invisibles:

la puerta que tocaste diez minutos después

de alguna despedida. La voz que nunca oíste,

la calle no cruzada, el paradero

en que tuviste miedo de bajarte.

Y en un rojo indeleble,

la cadena de tratos y pactos y traiciones,

la irreversible línea que te suma y te resta,

la que te multiplica y te divide.

(Piedad Bonnett )